На свежую
творить надо бы голову,
без лишних
мыслей
и лунного света.
Кому-то время
может быть "поровну" -
моя голова
же сдавлена клеткой.
Ночь никогда
чувства не трогала,
весна оставалась
где-то за кадром.
Веет каким-то
трупным
холодом,
словно не "вот он я",
а просто сабля.
Романтик не может
гулять спокойно.
Знаешь, я тоже не мог.
Не могу...
Город ворчит,
как восставший
покойник,
диктуя мне слово,
а следом строфу.
Характер играет
не в мячик
надутый.
Сначала черствеет,
затем растает.
Когда-то берёг
он меня
своей грудью,
сегодня себе самому
отдает.
Характер играет не в мячик надутый
© Copyright: Лебединский Дмитрий, 2012
Свидетельство о публикации №112091700619
Свидетельство о публикации №112091700619
Рецензии