Забавный, в общем-то, фрагмент:
я вспоминаю, как мы пили утром,
я сочинял стихи в своём уме.
Потом назад чуть-чуть прокрутим.
Очередное. Выйдем покурить,
я запиваю водкой чей-то траур.
Там, за окном, какой-то крик.
Не вижу. Так дымятся травы.
Так мы – горим, не видя берегов,
под утро застучим по клаве.
Мне говорят, что я уже того,
что даже с ними говорю стихами.
Но не умею по-другому я,
потом ведь вспомнят и оценят
(«Кто? Этот?! Оборванец, пьянь»)
тобою выращенные олени.
4
© Copyright: Александр Сомов, 2012
Свидетельство о публикации №112091705468
Свидетельство о публикации №112091705468
Рецензии