Я читаю старинные книги
и рисую мелом на камне
на далеком острове пальмы,
на которых сушеные фиги.
К горизонта округлому краю
белый парус крадется под солнцем,
тростниковый канат отвязался,
не ко времени в чае подтаяв.
Унести далеко обещает
ветер сонный, с горы разгоняясь,
но замешкавшись, в волнах теряясь,
у нее в волосах замирает.
Мел истерся, с последней страницы
слез разводы шлют миру салюты,
сны лежат в неразменной валюте
на столе рядом с корочкой пиццы.
Остров
© Copyright: Максим Белкин, 2012
Свидетельство о публикации №112091703270
Свидетельство о публикации №112091703270
Рецензии