mors certa

На прокуренный сугроб
Снова пепел падает,
Изнутри гвоздями в гроб —
Притворюсь-ка  падалью.

Разрисую облака
Взмахом кисти огненной.
Дальше — больше, а пока
Быть тоске непрогнанной.

Воду превратит в огонь
Взгляд безумный, чокнутый.
Нервы сталью — только тронь!
Где пропала чопорность?

Разгуляйся в облаках
Кисть, огнём пропитана!
Выжигаю страхом страх...
Строчка недописана.


Рецензии
Сильно, очень понравилось.

Глеб Малинин   14.10.2012 16:05     Заявить о нарушении

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →