Ты из тех, с кем в саду мне уже не растить

Ты из тех, с кем в саду мне уже не растить помидоры,
С кем траву не курить, не тащить за загривок щенка.
Просто знай, что небритая вечно щека
Прорезает насквозь и лишает меня опоры.
Но я всё же держусь, подшивая то брюки, то шторы,
Две ладони вперяя в округлые эти бока.

Растирая паркет, превращая в нелепую крошку,
Я с тобой бы в сто Индий и по миру шляться всласть.
Это ты - моя юная, с дымом и ветром, больная напасть.
Чтобы мне не упасть, я хватаюсь за стенку и кошку,
А потом, обессилев, я чищу и режу картошку,
И по шерсти всё глажу, чтоб утром совсем не пропасть.

Я любила тебя, будто десять седых адмиралов,
Будто сорок подростков и целая стая стрижей.
Нараспашку окно, чтоб морозней, больнее, свежей,
Ты всегда молчалив - и поэтому страшно мало.
Я так много любила, но все-таки очень устала
И иду продавать это царствие из миражей.

Все портреты написаны, проданы буржуазии:
Ты на стенах в Миланских усадьбах и Римских домах.
Я смотрю тебе вслед, но мне долбит в затылок страх,
Я как будто очнулась от общей анестезии,
Асфиксии и голода в вечно холодной России,
С заспиртованным сердцем на полке в нежнейших стихах.

для GMM
time 4.49 day 10.09.2012
Москва
© Marianna Zoia