Мой покоцанный старенький чемодан

Мой покоцанный старенький чемодан
И обглодан, и вытерт, потерян, сдан.
Он потрёпан, видевший сотню стран,
По бокам - наклейки аэропортов.

Я качу его по сырой траве,
По родной земле. В этом сентябре
Я хочу признаться самой себе,
Что вернулась целой с морских курортов.

Моя целостность впрочем весьма проста,
Неказиста, напудрена, холоста:
Вновь держать как ствол вертикаль хвоста,
Делать вид, что ночью ты мне не снишься.

Только днём джин - тоник, телек и кот.
Всё не так, как есть, - всё наоборот:
Ты летишь в Чикаго, я еду в порт.
Через два-ноль-восемь ты приземлишься.

И тогда накроет скупая боль,
Ровно в два-ноль-пять или в два-ноль-ноль,
Мой напарник Marlboro, алкоголь
Мне помогут выжить, заснуть, забыться.

Я почувствую: залпом нахлынет шторм,
Облепляя округлость невзрачных форм,
Я пойду на дно, разным рыбам на корм,
Чтоб тебе, мой- мой, никогда не сниться.

day 03.09.2012
Москва
© Marianna Zoia