Перепалка с музой

Мне как-то муза поутру
Вдруг прошептала: «Если честно,
С тобой, дружок, неинтересно.
Ты пишешь всякую муру».

«Вот нифига себе привет», -
Продолжил с музой я беседу, -
«Ну, так лети тогда к соседу.
Уж он известнейший поэт.

Строчит с утра и до утра,
Кропает он произведенья
И выдаёт свои творенья
Блин, как Стаханов на-гора.

Не знает устали совсем,
Терзает он клавиатуру,
И в русскую литературу
Впихнул с десяток он поэм».

«Ну, да, - старушка молвила, - всё так.
Поэт он, верно, плодовитый.
Но слог его как весь избитый
Давно потерянный пятак».

«Тогда, крылатая, вали
К весьма гламурной поэтессе,
Что пишет о любви и стрессе,
О солнце в голубой дали».

«О, нет, я с ней сойду с ума.
И от словесных выкрутасов,
И от богатых слов запасов.
Пускай справляется сама».

«Так променяй меня тогда
На молодое дарованье,
Которому чины и званья
Пока что, право, ерунда.

Который пишет от души,
Который чувствует и знает,
Словами ласково играет…
К нему, подружка, поспеши!

Пусть стихотворная строка
Его глаголом воспылает!»
«Во! Стопудов! – кричит, взмывая, –
Лечу к нему! Пока!» – «Пока!»

А я подумал: «Вот беда!
Без музы жизнь моя пустая…»
И крикнул ей, рукой махая:
«Ты залетай хоть иногда!»

13 сентября 2012 г.