Поэты русские, дороги узкие,
бубенчик трепетно тревожит даль;
и в воскресение в небо осеннее
летит за строчками моя печаль…
Так неосознанно лежит под звёздами
букет сиреневый, не вышел цвет;
вернётся к вечеру, склоняем плечи мы,
стоя в раздумии на склоне лет…
Летает бабочкой, играет с лампочкой,
в замочной скважине плывёт в ключе
скрипичной музыки, а где союзники,
опять забыли их на каланче…
Перо обманчиво, но очень значимо
всё, что написано самой тобой,
моя Любимая Подруга Дивная,
ещё не знаешь ты, что стану твой…
Подсвечник каменный, любовник пламенный,
ох, не играй же, грусть с его душой;
он знает вечное и бесконечное,
идя с беспечностью за тишиной…
Поэты нежные, стихи безбрежные
и в каждой буковке меж ними нить;
поёт соловушка, лежит головушка,
ах, дай мне, Господи, её любить…
Ах, дай мне, Господи, её любить...
© Copyright: Денис Готтесман, 2012
Свидетельство о публикации №112091504052
Свидетельство о публикации №112091504052
Рецензии