Одна рука растит пять пальцев,
Способных чудо создавать.
В другой руке торчат пять жальцев
Готовых только убивать.
Несёт в себе микроб разрухи
Искусный варвар сквозь века,
Проник в него он не от мухи,
Не от навозного жука.
Взращён в ответ на униженье,
Взлелеян смерти вопреки.
Таит микроб слепое мщенье
За боль ограбленной руки.
Ушли в ничто и нет возврата,
Сумевших первыми отнять
В голодный день кусок у брата
И под себя его подмять.
Они ушли, а зло осталось:
Голодный сытого повёз,
Пришла обида и усталость,
За ними явь кровавых грёз.
Живёт микроб слепого мщенья
И будет долго подавать,
Как индикатор возмущенья,
Сигнал атаку начинать.
Микроб
© Copyright: Борис Сазонов, 2012
Свидетельство о публикации №112091501973
Свидетельство о публикации №112091501973
Рецензии