Письмо
Когда нет силы дольше ждать.
И сердце рвется все от скуки,
Весть от тебя пришла мне душу рвать.
О ты письмо, ты чувств посланник,
О мыслей - добрый проводник.
Скажи ж, что та мне написала,
Которую люблю...к которой так привык.
"Мне тяжко с вами, я устала,
Невыносимо больше жить.
Вас предала, вам изменяла,
Что есть то есть, тому и быть.
Наскучили мне ваши ласки,
Наскучили и сами вы.
Нет больше нашей с вами сказки,
И нету больше слова "мы".
Теперь вы прошлое, вы "было",
Прощайте же вы навсегда!
Пусть этим вас я и убила,
Но правда не всегда сладка."
О Боже мой! Что вижу, слышу?
Не уж то это написала ты?!
Да, почерк твой, и стиль все тот же.
Здесь нет сомненья...это ты.
Ну что сказать? Спасибо?
Сказать прощай: я не могу.
Скажу. Чтоб ты сгорела гидра!
В печи! Нет! Лучше уж в аду!
Иуда!
Ведь я любил...любил тебя.
Но оказалась, ты - паскуда,
За пробу предала меня.
Глава болит, и нету воли,
В себе держать весь этот гнев.
Принять лекарство что-ль от боли,
Забыться...и пойти на верх.
Письмо упало. Трясутся руки.
И сердце бьется уж не так.
Теперь печалюсь не от скуки,
Похоже я попал в просак.
Свидетельство о публикации №112091501147