Я себя вижу сломанной веткой,
бесполезно висящей, без цели,
Как артист позабытого театра,
одиноко стоящий на сцене.
Истекает - надломлена - соком,
ведь сломать - кто возьмёт грех на душу?!
Люди мимо проходят неловко,
этот шаткий баланс не нарушив.
Шелест листьев, знакомый их шёпот,
составляет её окруженье,
Время тянется медленно, чтобы
за зимой быть капели весенней.
А подумать: ведь надо лишь малость,
протяни руку - дай ей опору,
Прояви не сомненье, а жалость,
ведь не сделаешь - может быть поздно.
Ветка
© Copyright: Анна Шелтон, 2012
Свидетельство о публикации №112091406371
Свидетельство о публикации №112091406371
Рецензии