сентябрьское

Знаешь, в жизни бывают, порою  свои   законы.

И черта, за которой уже ни тепла, ни света,

Переходит в набросок лица, словно лик  с  иконы:

Хотя, это быть может, всего лишь, поминки лета

 

Ни к чему уже будут молитвы и свечи в   храме,

Обезличу  в сомненьях осенних  своё  распятье

Затыкая кричащую, где то под сердцем,   память

Закругляю путь к смутной, но верно,  конечной  дате,

Поделив жизнь на то, что прожил, и на то, где  не был,

Умирая от душных, прошедших как сон,  недугов…

Там осталось недолго, совсем до креста и  снега,

Ощущая разомкнутость  прежде иного круга...

Где молитвы похожи, скорей,  на чужие   мантры

Дни за днями,  кладутся, как будто бы  строчка к строчке

Это было вчера, и, наверное, будет  завтра 

Если только Господь не поставит на этом  точку.

Исчисляя разлуки потерями  и  годами,

Выставляя подстрочник дней безо лжи   кавычек…

Я сентябрь выпью как будто бы  Цинандали

Это так не просто… и уже так давно привычно

 

 

Знаешь, смысл лишь в том, что имеет размер и форму,

Даже, если размер-это множество  многоточий

После смерти  становится тихо, и  - это норма,

Тот, кто жил очень громко всегда  умирает молча.