Об отце

                памяти Голубицкого Бориса Леонидовича

Вот опять я пишу. Нет бы, чтоб пойти спать.
Я совсем не умею стихи продавать.
Я стесняюсь стихов, как прыщей на лице…
Очень хочется мне написать об отце.

Мой отец был художником. И музыкантом.
У него вообще было так много талантов.
В том числе к воспитанию женщин-поэтов.
Только умер он рано. В то душное лето

’96-ого мне одиннадцать стукнуло.
Мать пыталась покончить собой. И мяукала
кошка Муся, которую папа принёс
и сказал маме: «Васька». Такой вот курьёз…

Я ревела, конечно. А старшей сестре
всю семью нужно было тащить на себе.
Я же поздний ребёнок: меня в 40 лет
мама, чуть не отправив себя на тот свет,

родила. Слава Богу. А может, отцу.
Для меня он был богом: подобно Творцу,
он творил непрестанно. И к русскому слову
прививал мне любовь через басни Крылова.

Я учу наизусть – и жвачка в награду.
Да, вот так вот, жуя, я (чему очень рада)
познавала азы нашей литературы.
Умер папа. Но я (без жвачки, как дура)

продолжала читать все, что папа скопил,
книги… Кстати, так странно, что папа не пил.
За него это делала мама успешно.
(Слава клубу АА, это в прошлом, конечно).

Возвращаемся к папе. Он выжил в блокаду.
И поэтому город наш звал Ленинградом
до последнего дня. Оппозиционером
был, наверно, в ту пору. Поскольку, к примеру,

слушал «Beatles». Высоцкого очень любил.
А ещё иногда меня в церковь водил…
Нет, никак не удастся мне выразить то,
с чем и как плыл отец сквозь советский планктон.

Благодарность за то, что он дать мне успел.
Как же стыдно, что я всё равно не у дел…
Это пафосно, но это точно о нём:
мой отец не был пешкой, он был королём.
28.08.2012г.