Она...
Она на цыпочках крадется,
Чтоб не тревожить нас, людей.
Нам к ней привыкнуть невозможно.
Мы можем лишь скучать по ней.
Она легка, как на пуантах,
Чтоб не топтать в твоей душе.
Погладит маминой рукою.
Уйдет. А утром - вновь к тебе.
Она по жизни собирает
Все, чем разбрасываемся мы.
Уложит вещи. Приберется.
Накроет стол. Подарит сны.
Она мудра, честна, красива.
И с детства окружает нас.
Ей важно то, как нам живется,
Довольны ль жизнью мы сейчас.
И если вдруг случится что-то,
Она окутает тебя
Невидимым защитным полем.
И мимо пролетит беда.
Она хранит нас всех как ангел,
Не смея выбирать за нас.
Ошибки и ушибы наши
Она смягчит для нас не раз.
И стих пусть этот разлетится
Во все края и города.
Он оберегом станет мощным
И в день любой спасет тебя.
И нежность в жизни воплотится
В плодах любви твоей земной.
Ты с ней как с воздухом срастешься.
И не ищи судьбы иной.
Ты будешь петь ее как песню
На радость всем честным богам.
Ты прославлять ее возьмешься
На зависть нынешним вождям.
И культ ее пребудет вечно,
Переходя из рода в род.
Ведь в нежности жизнь бесконечна.
И время уж давно не в счет.
Свидетельство о публикации №112091301356