Провода порезаны давно -
Всё в утробе областного центра,
Нет уже троллейбусов весёлых
И не будет больше никогда.
Город сбрасывает лишний вес окраин.
Кто-то бы сказал что умирает -
Для меня же, он идёт к себе
В тихие провинциальные границы.
Всё искусственное вброшенное в кровь
Испарилось с первачком домашним
С памятью о подвиге народном.
Общества великого уж нет,
Сбились с мысли инженеры духа
И тихо поспивались, как крестьяне
Вдруг узнавшие, что нет земли им под ногами
И сидит в поповских животах
Светлая и чистая их вера.
Разруха
© Copyright: Сергей Олейниченко-Прохачёв, 2012
Свидетельство о публикации №112091209662
Свидетельство о публикации №112091209662
Рецензии
