Стакан, разбитый, на полу...
И водка, что струится в теле...
Всё это я... Простите, никому
Не угадать что есть на самом деле.
Что в голове, что сказано, что правда,
Что делаю, пишу, гляжу... И всё ж
В руке Вальтер... Но не француз, а немец...
Хотя... Всё это сон, а может просто ложь.
Никто из вас не думает о завтра,
Которое не с вами, просто так...
А моё завтра это... гордый ангел...
Который не простит за то "сейчас".
Не верьте никому, совет простой на деле
Окажется лишь глупостью. И вновь
Все лгут. И я. Закрыты двери.
Стинг, Бонд, Вальтер. Всё ложь?
Прощальный шёпот
© Copyright: Суменков Сергей, 2012
Свидетельство о публикации №112091109770
Свидетельство о публикации №112091109770
Рецензии
