Это лето промчалось в мгновенье растрёпанной птицей.
Холодеет душа среди стылой прозрачности дней.
Мимолётно солёная влага чуть смочит ресницы.
А затем как просвищет насквозь, словно дядька-Борей!
Отчего в этой жизни тепла до обидного мало?
Только-только вдохнёшь, чтоб нырнуть, а пора уж назад…
Почему же нельзя ничего отмотать на начало,
Удержать, закрепить, зафиксировать мысленный взгляд!
Со скамейки встаю, попирая листву каблуками.
Каково ей сейчас на земле, под чужими ногами…
Эх-ма, отпуск...
© Copyright: Ольга Куксенко, 2012
Свидетельство о публикации №112091104273
Свидетельство о публикации №112091104273
Рецензии