Липкий перепрелый грех
в нас, как будто, в ножны, вложен.
Люд, концерт не досмотрев,
пылью надышавшись в ложах,
все сидячие места
покидет восвояси -
и Москва уже пуста,
как при комендантском часе.
Легким страшен, как расстрел,
одинокой тачки выхлоп.
Люд смотреть не захотел
из тюрьмы твой гордый выход.
Даже воры не снуют!
Крысы дружно скрылись в землю.
Так и люд сбежал в уют,
героизма не приемля.
Ты идешь к себе домой,
вспоминая, как когда-то
в стародавний привод твой
здесь стоял один, с плакатом:
кепка, курточка, рюкзак...
С полицейскими он вздорил,
а дежурный автозак
вам обоим семафорил.
На котором он посту,
тот товарищ из фан-группы?
Развалились на мосту
с мусором мешки, как трупы.
Гладь реки черным-черна,
волны берег полоскают...
По ночам Москва страшна,
если даже выпускают.
8-10.09.12
Cандре
© Copyright: Алексей Михеев Пермь, 2012
Свидетельство о публикации №112091103781
Свидетельство о публикации №112091103781
Рецензии