Шестнадцатая ночь.
Успеем ли сварить креветок?
Так мало длится тьма!
Басё
Шестнадцатая ночь.
Креветок не сварить.
Так мало длится тьма.
Стихи не ходят в гости.
Кутузов на окне
Сидит совсем один.
А кто-то под окном
Разбрасывает кости.
Какая-то игра.
Мне правил не узнать.
Ну, может быть,
Немного постараться.
Два глаза у него.
Мне, видно, надо спать. -
С больною головой
Ни в чём не разобраться.
Все двадцать пять причин -
Острожной чередой.
За Достоевским - Блок
Вышагивает мерно.
Манерничает паж.
Уже давно светло.
Уже нам не сварить
Зарвавшихся креветок...
От креветок то?!.. Они - Ваши. А Кутузов - тем паче.) Стих сей навеян был Вашим незабвенным образом. Изначально.. А Басё в это время мимо пробегал. А Достоевский с Блоком вообще недалеко от меня живут. И захочешь забыть, а не сможешь.. Припрутся и чаю потребуют.. И хорошо если им отделаешься. А то одному пиво, другому коньяк подавай. - Как мальчик на побегушках и бегаешь весь вечер.. До стихов ли тут?!..
Ну это смотря с какой стороны посмотреть. Я знаю, что я имею ввиду - поэтики то точно никакой, другое.. Я что врать буду?! Когда последний раз? А - первый? На кой ляд мне это надо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.