Ты ловишь на коже прыгающие мураши,
хватаешь давлением каждый их шаг и вздутие.
И если хочешь писать о них, то пиши,
а то попривыкли - чуть край - пасуете.
На улице праздник весенней осени или
забытого лета намек на восторги пряностей.
Ты хочешь орать о себе - ори во все брыли
и что-то о том, как вы пьяно с ней
прошли по дорожке сквозь чащи дремучие,
в обнимку раскачиваясь в такт притоптышем.
Тебе, стало быть, все выпало на долю случая,
а ей обмороженным нервным ландышем.
Ты зябнешь, страдаешь тягуче больным животиком,
а он расплескал всю заварку зрачка на Небо.
Вот так и бывают порой поборником
романтики пьяного и невменяемого Феба.
Стишки в мурашах, белизна за окном холодильника,
надорванные пьесы на клочках газеты,
ты с ней исписал все до камерного могильника,
и тихо скребет наполнитель кошара в пустом туалете.
10 сентября 2012
Мураши и Ландыши
© Copyright: Антон Бубеничек, 2012
Свидетельство о публикации №112091007261
Свидетельство о публикации №112091007261
Рецензии