Сорок сороков

        Кому-то сорок лет мотаться по пустыне, кому-то сорок дней в ковчеге по морям. Так было в старину, таков расклад и ныне: чего-нибудь по сорок судьба бросает нам.
        Но вряд ли будут все ей равно благодарны за сорок сороков, за крохи со стола. Одним нежданный дар покажется кошмарным, другие станут ныть, что порция мала.
        Кому-то вышел срок, но жизнь осталась в зоне: ни вострого кола, ни скотного двора. Трясётся сорок дней в разболтанном вагоне, не то в чужое завтра, не то в своё вчера.
        Кому-то сорок штук патронов к автомату и сорок раз в бою воскреснуть, умерев. Кого-то кувырком из маршалов в солдаты, и бьётся в стену лбом его бессильный гнев.
        Один в командировку, на сорок суток в Йену. Там рай для немцев, мир, покой и красота. Другому сорок доз иглою ржавой в вену, а после жуткий хрип, провал и чернота.
        Безумному Пророку неправый суд - не горе, за мысли против шерсти, за речи поперёк. Он в сорок раз сильней наветов в приговоре, он сам, как приговор, он многое предрёк.
        Когда слепа Фемида умом, а не глазами, по сорок раз со свистом терзает плетью плоть. Пророка впишут в крест гвоздями и словами... но там обзор получше: весь мир до донца вплоть.

*********

        Кому-то сорок птиц поют в саду весеннем, а он, заткнувши уши, не слушает, дурак. Никто из нас не Китс, не Блок и не Есенин... но сорок раз не правы, кто рассуждает так!