Душа, как нечто сточное

О, сколько перифраз заставила судьба
Начертать, не чертыхаясь, на черте!
О, сколько, не для нас, разложено едва ль
Сердечных слёз, сонных и солёных.
О, как же тяжело беготню остановить,
Велосипедным воем прекратить.
Позвольте, не сломить и сломленным не быть
И открывать для «сточных» лоно.

О, сколько переломов поставила печать,
Заставила лежать сердце окаянным.
Без грома, эпистолярным жанром
Теперь поэты-чайники будут нам писать.
Без вышины; слова безропотны, как пробки,
И пробкою шампанское вогнётся,
Исподлобья душенька так и рвётся,
Скоро выстрелит маневренным укором.

О, сколько пулей холостых выпустила шпага,
И шпалами пустились в миг объятья.
О, сколько, не для нас, сложено складками,
В складах мечты - грязными прядями.
О, как же тяжело простить себя за то,
Что не был я с тобою в те самые минуты,
Когда твой разум отключался сам собой,
Когда мои руки не мыли твоей посуды.

О, сколько перифраз заставила судьба
Принять и отклонить в разомкнутые своды,
О, сколько перенять заставили меня
Твои сердечные ноты - сонные, солёные.
О, как же невдомёк тебе, что я с тобой,
Что я всецело отдаюсь холодному ветру,
Что я меняю на душу пароли
Из слов одного незаменимого поэта.


29.11.10
Кирилл Лушников