Осколки памяти моей

Ольга Георгиевна Янченко.

Как говорят, у каждого – свой крест…
Неси, терпи и не проси подмоги,
Не суетись, когда тяжёлый шест
Тебя придавит у конца дороги…
***
Мужичок с ноготок.

Занятная ситуация. Работаю над  материалом будущей моей Книги "Побеждая беду, иду!". Вспоминаю. Жалкие осколки памяти. И выскакивают из неё неожиданное – стихи чьи-то. Пушкина? Но я этих  не заучивала наизусть. А они вылазят из памяти моей покалеченной войною 1941 года. Чудеса!
Лезу в книги. Открываю шкаф. У Александра Сергеевича нахожу только : Зима! Крестьянин, торжествуя,
на дровнях обновляет путь.
Его лошадка, снег почуя,
плетётся рысью как – нибудь.
Бразды пушистые вздымая,
летит кибитка удалая.
Ямщик сидит на облучке
в  тулупе, в красном кушачке.

Гениально, но не то. Это не "Мужичок с ноготок."
 А осколки памяти моей упрямой снова цитирует:
Однажды в студёную зимнюю пору
Я из лесу вышел. Был сильный мороз
Гляжу, подымается медленно в гору
Лошадка, везущая хворосту воз.
И шествуя  важно, в спокойствии чинном
Лошадку ведёт под уздцы мужичок.
В больших сапогах, в полушубке овчинном,
В больших рукавицах, а сам – с ноготок!
- Здорово,  парнище!
- Ступай себе мимо!
Уж больно ты грозен, как я погляжу.
Откуда дровишки?
- Из лесу, вестимо! Отец, слышишь, рубит, а я отвожу.
В лесу раздавался топор дровосека.
- А что у отца – то большая семья?
- Семья – то большая,
да два человека всего мужиков –то,
Отец мой да я.
- А кой тебе годик?
- Шестой миновал.
- А как звать тебя?
- Власом.
Ну, мёртвая! – гаркнул малюточка басом,
Рванул под уздцы и быстрей зашагал.
Так чьё же это гениальное? Вот пытка! Глаза болят. Глаукома моя меня ведёт своею дорогою…И я, чтоб не потерять хоть этих осколков памяти моей, включаю компъютер, набираю этот драгоценный текст.
Занятная история! Ведь я её вспомнила когда пришедший вдруг ко мне, как всегда, на час, не более, мой настоящий полковник  ВВС вычитывал набор текста  моей будущей книги.
 Я стояла у него за спиною, благодарно дышала в его  затылок и мысленно шептала : Ах, ты мой мужичёк с ноготок,,.
Терзаю память свою  И вдруг осеняет меня:  это же Некрасов! Вот они, осколки памяти моей.