Он бы не любил

Пушкин любил осень, но в моём городе
он бы её не любил… Он бы не любил это время,
уходящее подло в тишину, отдавая цифры.
Он бы не любил этих одиноких сетей,
виртуальных просторов. Формальных улыбок «в»
и ни слова «за», холодных улиц, дождя.

Негативных факторов, обрушившихся отовсюду,
беззащитного света криков. Не любил бы любить
и страдать ради пустоты; страны, забывшей себя и своих.
Он бы не любил нас, не взорвавших систему
и не вышедших из 4-х стен, мёртвых без работы
и живых на работе, ангелов без крыльев.

Больниц и очередей в них, воюющих за место под.
Он бы не любил меня, отрёкшегося от Бога
во имя справок и болезненных нор. Дороги,
ведущие к истерикам и заботам, и самолёты,
падающие, как листья, на них огнём. Взломщиков
сердец, как для спама ящиков почтовых.

Деревья, хмуро заслонившие небо, и его отсутствие
в категориях красоты. Богатых внутри и бедных снаружи,
каким говорят: говори всегда «да», даже смерти.
Он бы не любил ненавидящих родину, даже если
родина чужда: чужд нам и этот мир, который
так спешим назвать «своим».