Нарост...

Не спится.
Ночь тает.
Ни ветра нет, ни птицы...
Тень ливня пролетает.
Не случится.
Шёл мимо.
Рассвет сидит на лезвии ножа.
Луна - гримаса мима...
Река - межа
и посох пилигрима,
для серебра находка.
Там в рудниках - кусочки звёзд,
там, словно корки хлеба, лодки...
Ещё нарост
для съездов ведьм косматых
на ступах и мечах.
Ложатся на еловых лапах,
да при свечах
у склона лысого холма.
Внизу - кусты, мой провожатый -
отшельник, леший в липовом пальто,
вдоль штопанном, на вате,
по имени Катон...
Мы пялимся на странное веселье,
а я пишу мизинцем на песке
рецепты приворота, дозы зелья,
и прячу в ладанку на волоске.
Хотя, аскет.
Зачем мне злой напиток,
настоянный на собственной крови?
Ведь сердце у меня - не то чтоб лёд, а слиток,
и не годится для любви...
Пойдём, Катон, бери свой посох.
Не мой сегодня день...
Ты парень свой с гвоздями в доску,
душа моя и тень
из разноцветных сновидений
в полётах наяву.
Ты - падший ангел, чёрный гений -
вброд или на плаву.
Да вот же зеркало, скажи,
чьи глаза напротив?
Да, ладно, отдыхай, блажи
на низкой ноте...
Там, где ни ветра нет, ни птицы,
река - межа,
и где со мною не случится...
...А жаль.

09.09.2012