Растить в себе катастрофу – плохо.
Пытаться быть чертом и богом, -
немного, но, кажется, это надолго.
Меняя на доллары каждую правду,
когда она в том,
что жизнь есть приставка
к громоздкому слову Смерть,
до которой не смерить,
и с ней не смириться,
и не сравняться ей с серыми лицами.
И пусть небо покрыто виноградною сталью,
и кто-то кричит про парады по радио.
Ты - это ради осколочных брызгов, -
которые Бог посылает мне в письмах,
про поиски смысла,
надежду и веру.
Но уже не пройдет.
Прости.
Заболела.
простуда-прости-да
© Copyright: Альтера Парс, 2012
Свидетельство о публикации №112090905716
Свидетельство о публикации №112090905716
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.