нарисованное. осень зима

осенняя пора вязанным ободом у лба
дает ощущение смастеренного руками нимба;
и вьющая перед тобою дни художница судьба
рисует из тебя плачущего львенка Симбу.

грива запутана твоя и не ласков взгляд,
ни на прохожих, ни на развешанное белье
ни на собранный после проливного в ладони град,
и вся округа - одно сплошное длинное бельмо.

зима змеей сворачивается у горла и заодно
влечет с собой; делаешься холодным и спокойным.
каждое в зимний вечер горящее окно
считается оазисом: кратким, но таким уж знойным.

и ты плетешься, опустелые рукава, под снегом,
слушая, как хрустит, исхудалая, белый цвет
чувствуя себя отплаченным, отплаканным чеком..
откреститься бы, но на нет суда ведь нет.

у судьбы, как раз - таки, больше сотни миниатюр:
она не устает и кисти рук ее не немеют.
у нее связанных с тобою тысяча тысяч увертюр
и с концом ничего общего они не имеют.

тебе еще служить моделью на эскиз,
еще терпеть штрихами влекущую рутину.
но помни: мазки на холсте, что видишь вблизь
издалека могут складываться в красочную картину.