Свет

Все пройдет и лето не вернется.
Все пройдет и только станет ближе
мрак осенний, а пока что солнце
сквозь туман холодный землю лижет.

Свет в лампаде на церковных фресках
колет сумрак смертоносным жалом,
вспарывает брюхо перелескам
звонко-золотым своим кинжалом.

А на небе жижа, словно мыло
сквозь неё склонившись над прицелом,
рвет огонь на части все что было
некогда проверенным и целым.

Он  - и бесконечная дорога,
он  - судья, преступник и свидетель
и в каком-то смысле он у Бога –
основная в мире добродетель.

Словно из того, чего уж нету
сквозь туман забвения и покоя
отголосок прожитого лета
он вернул могучею рукою

и кричит нам, как своим потомкам:
«нужно жить сгорая, не иначе!»
Я ж глаза, привыкшие к потемкам
от него во сне тревожном прячу.

И навек прощаясь с этим летом,
начинаю сумрачную повесть…
Только мне в глаза с экрана светом
красота твоя, как будто совесть...