...тот, кто снега не нюхал в январский вечер,
Чаю не пробовавший с порохом,
Опустеет как умирающая глазница,
Выцветет масляною иконой...
В приказном порядке смотря на вещь,
Бросит сомненье зрачок в предмете,
В который раз затянется песнь,
Молох с картины шагнет по паркету.
Затянутся раны под прохладой воды,
Растекутся чувства красочной пастой;
Вы - мой настоящий мир,
А не вот этот бетонно-пластмассовый.
Wой Wир
© Copyright: Александр Чеширский, 2012
Свидетельство о публикации №112090910542
Свидетельство о публикации №112090910542
Рецензии