Под северным сиянием бесконечных дорог
Осыпаются города, засыпают люди.
Время, молчанием мнимых слов,
Становится свинцовой пулей.
Его остановит лишь плоть,
Заколоченная в деревянный ящик.
Им стреляют вновь и вновь,
Надеясь только на удачу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.