Про стихи

Может, кто-то тайком прошипит: не пиши.
Что ж – на всякий роток не накинешь платок.
Только  я не пишу. Это выплеск души.
И стихи расцветают,  как дикий цветок.

Расцветают весной вместе с талой водой
И свирепой зимой, снег и стужу презрев;
И при солнце в зените, и с  первой звездой;
На закате цветут и туманной заре.

Для кого-то и  в солнечный день они – грусть.
А кому-то в ненастье луч света несут.
Пусть весёлыми будут и грустными пусть.
Только пусть они чаще цветут.

Не заумны, понятны,  чисты и скромны…
Им не надо ни славы, ни лестных похвал…
Если строчка коснётся душевной струны,
Сердце сладко толкнётся: не зря написал.


Рецензии