прозаическое стихотворение - Нет слов

Как то не охота себя продавать,  сейчас это что-то вроде  болезни,
Причем не за деньги даже, а за чьи-то чужие смыслы жизни.
Я уверен, у каждого найдется человек или два из близкого окружения,
Кто талдычит, учись на того работай на этого и так ковыряет аж до жжения.
Причем все это делает из любви, искренне желая помочь,
Тебе даже не к чему придраться и эта пропаганда изо дня в ночь,
Выливается, каким то немыслимым образом в своеобразное добро.
Тому хлеб, тому крыша над головой, этому вообще вытащили из легкого  ребро!
 
Да вот только ты себя чувствуешь, будто тебя избили и изнасиловали.
И было давно не болит уже, но ты знаешь, муки тебе только анонсировали.
Весь ад еще впереди, если чудом не собьешься с пути, раздумья об этом  лишат сна,
И ты ждешь, когда же начнется, когда порвется тот волосок, рухнет  последняя стена.
Когда, когда,  когда же, когда тебе жарится на сковороде или в масле варится?
А его все нет и нет, этим оно  истязая глумится, жаль  так легко о таком говорится,
На самом-то деле это незнанье, страшнее того что может  случится.
Если вообще случится и ты привыкаешь, втягиваешься, опускаешь руки перестаешь биться.

Все, ты уже нехрена не человек, со всеми своими чувствами ты всего лишь гребаная единица!
А что с нее взять никуда не стремится, она не может вырубится как и не может врубится.
Просто у кого-то в книжечке или в документе стоит галочка напротив твоей фамилии,
Там написано, нафиг ты нужен, срок годности и дата когда купили или приватизировали.
Самое отвратительное, ты всерьез начинаешь верить, что все хорошо,  так и должно быть.
Вот только  приезжаешь к своим родителям на день рожденье, а не просто так навестить,
Смотришь в пыльном углу гитарный чехол, на столе кипа эскизов и недописанных стихов,
Что-то покалывает  в груди, и  ты вздыхаешь:  "Ностальгия!", - а  у меня, просто нет слов.