На смерть мотоциклиста

В природе – горе от ума.
К чему бы это:
Такая теплая зима,
Как будто лето?

Одежду снежную с земли
Как ветром сдуло,
И все пошло на чертов клин.
Натура-дура.

И у нее своя судьба,
Считай, индейка,
Молитва, в сущности, мольба,
А жизнь – копейка.

Тепло... Тепло всему виной
Отныне, присно!
И разбиваются зимой
Мотоциклисты.

Какой же в этом есть резон
На белом свете?
Зима, ведь – вовсе не сезон
Для этой смерти.

Но от обманного тепла
И от капели
Оттаяли колокола
И зазвенели.

Серо и грязно на земле,
И... невозможно,
И умирают в феврале
Не те, кто должен.

В Чернобыле наш милый век
Шутил пожаром.
И удивился человек:
Как стало жарко!

А может он и до сих пор
Не бросил сцены,
И повылазили из нор
Его рентгены.

Мы накопили, будь здоров,
Такого сора –
Ни львов, ни кошек, ни коров
Не станет скоро.

А Бог ехидненько смеясь,
(Какая косность!)
В лупу разглядывает нас,
Забравшись в космос.

Дозволены монастыри
И руки – к небу.
Но проступают пустыри
Сквозь корни хлеба!

Теперь у каждого должок почти заметен,
Но он не красен платежом, он красен смертью.
И кажется, что в ней одной наш рок и долг наш,
Поэтому – умри зимой, хоть и не должен.
И все же не хватает зла от этой мысли –
Да разве можно от тепла лишиться жизни?
Да это – вздор, да это – глум, антиприрода,
Ведь мы благодаря теплу возникли в водах.
И мы теплу поем хвалу вовек и свято,
Ведь мы благодаря ему открыли атом.

Серо и сыро на земле
И нету снега,
И прилетают в феврале
За нами с неба.

Такая странная зима –
Как лето, вроде.
Все перепуталось в умах
Да и в природе.

Наверно, время истекло
Воды и суши,
Мир согревается теплом
Не тем, что нужно.

И от обманного тепла
На самом деле
Оттаяли колокола
И... зазвенели.