* * *
Ночь подкралась из кустов крушины,
Месяц нависает палашом.
Головы друзей... или кувшины
На заборе под Большим ковшом...
- Если под Большим, то где же Малый?-
Вспыхнул в меру трезвый агроном.
- Смолкни, поэтически отсталый!
Малого послали... за вином...
С фермы навалился буйный запах,
Городские принялись чихать.
Агроном вздыхает: - Как в Анапах!..
С насморком - Россию не понять.
Ночь подкралась из кустов крушины...
© Copyright: Александр Ольшанскии, 2012
Свидетельство о публикации №112090605954
Свидетельство о публикации №112090605954
Рецензии