Был крутой он - круче некуда,
Из столичных был краёв,
И летал, блин, типа беркута,
Среди местных воробьёв,
И не спрашивая - надо ли?
(Уж такая тварь была),
Он бросал кусочки падали
Птахам, с барского стола....
Но, однажды, птахи месные,
Эта серая шпана,
Наклевались, в дни воскресные,
Забродившего зерна,
Отыскали в скалах дверку ту,
Где он спал после поста,
Растрепали перья беркуту,
Блин, от клюва, до хвоста!
---------------------------.
Сказать - Люблю... слегка обнять...
Помочь пальто и шляпку снять....
Потом чуть-чуть поворковать....
И... затащить её в кровать!
. . . . . . . . . . . .
Построить глазки.... нет сказать.....
Чуть-чуть коленку показать....
Потом отдаться наконец,
И.... затащить, блин, под венец!
-------------------------------.
Был крутой он - круче некуда
© Copyright: Евгений Смолик, 2012
Свидетельство о публикации №112090603650
Свидетельство о публикации №112090603650
Рецензии