Твоя подушка пахнет бергамотом

Твоя подушка пахнет бергамотом,
В бордовой куртке дырка в рукаве.
Ты вечно спишь с ушастым бегемотом,
И говоришь со Скарлет Йохансон во сне.
Ты ходишь каждый понедельник по Бродвею,
По воскресениям пьешь остывшее латте.
Кричишь охрипше, я уже не верю,
И тайны умирают в темноте.
На новый год всегда две чашки чая
И вечно недопиты, ну и что.
На полке выше в письмах "я скучаю",
А на ковре разлитое вино.
Ты любишь запах кексов из духовки,
Эклеры с кремом и вишневый сок.
Кричишь, когда нет места на парковке,
Винишь во всем обидчивый, злой рок.
Играешь на гитаре, как Джон Ленон,
И любишь фильмы на английском языке,
Не понимаешь, что такое Кэнон,
И обожаешь книжки варьете.
Ты смотришь Хауса, работаешь в ночное,
Съедаешь шоколада тонн по пять,
Все хочешь ворона, чтоб черного, ручного.
А окна в доме все еще стучат.
Такие мелочи цепляются за душу,
Такие мелочи стирают разум в хлам.
И ты мне скажешь: " Я преграды рушу"
А я тону с улыбкою в глазах.
Твоя подушка пахнет бергамотом,
А в красной куртке дырка в рукаве,
Ты обнимаешься с ушастым бегемотом.
И говоришь со Скарлет Йохансон во сне.