Я не часто в этой части.
И по чести вообще,
Не надеюсь на участье,
Все – избитое клише...
С пегой пылью в пышной кроне,
Поредевшей от забот,
Не имею даже брони
Ни на выход, ни на вход.
Но такое вышло кредо –
Кто, когда, чего решал?
Но видать мой дальний предок
Бивень мамонта строгал.
И рождал на свет фигуры
С легкой резвостью творца,
И восторженность натуры
Мне досталась от отца.
От него пришло уменье
Верить в свет и доброту,
И с особым, тайным рвеньем –
Множить Мира красоту.
***
© Copyright: Наталья Поникаровских, 2012
Свидетельство о публикации №112090602646
Свидетельство о публикации №112090602646
Рецензии