Дневник

Всё началось в четверг.
                Игла ушла под шов.
Шёл дождь,наперсток заржавел и треснули лекала.
Камин потух, он светлый день отверг,
А нить была красна, когда Её не стало.
         
Внутри орган гремел в сто тысяч мелких труб.
Звук деревянный, в точности, как было моё тело.
Сырой туман, охочий до багряных губ,
Да в голове бурьян - вот всё, что меня грело.

По слышащим углам, гудящим в темноте
Мелодия, нежна, струилась, как в глубоком гроте;
От холода пустой дрожащей ноты
И Времени лицо скривилось на воде,
                Моё - в заботе.

Постукивая в такт, дыхание дробя,
Не чувствуя ресниц и скалясь перед новым жаром,
То умолял её, то забывал в сто крат,
То вспоминал опять - всё так. Не даром

Отнекиваясь молча, и скупой слезой
Глаза когда-то обесцвечивали м'ужи,
Войной иль лихорадкой много туже
Скрепляли распадавшуюся жизнь с собой,
                А то и жили дюже

Что с собственным нутром вразлад,
Что с бесконечно белым полукружьем,
Что в схиму, что в поход, что на парад
Не отнимая руки от оружия,
                Не нарушая отческий обряд.

Сменивши позу и не замечая, что
Наверх от позвонка до позвонка бредёт лом'ота,
Так легче - отпустить перо на дно,
Его помянет шум водоворота,
             А я опять взгляну в протекшее окно.

Сквозь пелену дождя не видно ничего:
Ни дальних огоньков, ни правды, ни событий.
Над полноводной Летою взошло
Пятно луны людских водопролитий,
                А может только человека одного...