Всем моим любимым группам местного помола

Ваши названия гораздо красивей ваших песен.
Ваши эпитеты гораздо лучше смысла, в них вложенных.
Ваши эмоции на лицах такие же неровные,
Как линии метро в московских вагонах.

Концерты, билеты, толпы знакомых,
Сигареты, саунд-чеки, так же знакомо...
Перевёртнутые лица в линзе фотоаппарата,
Ведь было же весело. Весело, когда-то.
Ветер задует в подсвечнике свечи...
Вы пишете это. Вы верите в это?
Тусуясь по клубам в гримёрочках тесных,
Где надписи гораздо красивей ваших песен.

И не будет больше фестивалей и концертов.
Ваша музыка больше не является центром.
И от сыгранных нот ваши грифы всё тоньше...
Ваша музыка - шлак. От вашей музыки тошно.

Ваши названия гораздо красивей ваших песен.
Ваши эпитеты гораздо лучше смысла, в них вложенных.
Ваши эмоции на лицах такие же нечестные,
Как те стихи, которые вы сочиняете.

Меня стало тошнить ходить в местные клубы,
Мне плевать если это звучит очень грубо.
Мне обидно за то, что с вами стало,
Отвратного много, а хорошего мало.
Вы тусуетесь по одним и тем же сраным клубам,
Это искусство? Это, блять, уровень?
Вас во дворах заждались, а вы тут месите тесто.
Там заводы стоят... А дальше по тексту.
Все очень похожи, даже маски открыты.
Ваши лица по живому белыми нитками шиты.
И очень хочется сказать битком набитому залу:
Не для того в шестнадцать лет я купил себе гитару!

Всем неизвестным адресатам этого спора,
Всем моим любимым группам местного помола.
Вы - перевёрнутые лица в линзе фотоаппарата.
А ведь было же весело. Весело когда-то...

И не будет больше фестивалей и концертов.
Ваша музыка больше не является центром.
И от сыгранных нот ваши грифы всё тоньше...
Ваша музыка - шлак. От вашей музыки тошно.