Вот мент в околотке, подшив застекленных эфебищ,
взирает на чотких индиго, напрасную расу,
так летчик глядит на никчемное, топкое небо
с корягами молний за скучною облачной ряской,
в котором и сгинет, не сгинет, останется темным
слепым силуэтом, пятном, онеменьем сетчатки,
фосфеном, свеченьем на фоне дверного проёма,
внутри своей тени, где снег будет падать и падать,
и улицы течь, и шагать беспробудное море,
и жесть будет петь на столбах обреченную силу...
Нас нет и быть может не будет, застывших в притворном,
неправильном завтра, куда бы нас мать не родила.
родительский день
© Copyright: Sergio Che, 2012
Свидетельство о публикации №112090501056
Свидетельство о публикации №112090501056
Рецензии