Муки творчества с запахом кокки,
Не галера, не бой, не надсад…
Просто кровь, уходящая в строки,
Забывает дорогу назад.
Муки творчества – вовсе не мука,
Просто воздух хватает рука
И как будто из шкуры –гадюка,
Выползает из горла строка.
Что за муки? – гулять по Парижу,
Выводить на прогулку коней…
И терпеть в себе гадкую жижу,
Чтобы бабочки вызрели в ней.
Просто...
© Copyright: Михаил Анищенко-Шелехметский, 2012
Свидетельство о публикации №112090409290
Свидетельство о публикации №112090409290
Рецензии