Во мне умирали женщины, это было похоже на долгий сон, на часы разлуки, я помнила имена, голоса и руки, я помнила, как безвыходно я любила. Во мне умирали женщины, и живую меня разделяли отчаяньем на улики.
А смерть мужчины подобна закрытой книге: вдруг понимаешь – больше не существует.
Света, я давно читаю тебя... можно на ты?...
и меня не покидает ощущение, что многие стихи обо мне, о моей жизни...
так у тебя все правильно, часто больно, но так точно...
спасибо!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.