Эпитафия одиночества

Вся эта жизнь кажется мне неправильной,
она как песок рассыпалась через сито,
и ничего о себе на дне не оставила,
так, по крупинкам исчезла без всякого смысла.
Апатия, скука, боль, тоска и отчаянье
поочерёдно, пытая душу, находят.
Не отпустят до смерти самой слуги печали,
лишь в чертогах сна их тяжесть немного проходит.
Каждый новый день всё сложней открывать веки,
они хотят слипнуться-зарубцеваться,
чтоб не испытывать скорби упущенных дней, не заметив,
что захоронен остался в осени третьего класса.

Нытьё бесполезно, терапия записанных стонов
может быть лечит поэтов израненных слово.
Нытьё удручает, горечь записанных стонов,
отравляя изнанку, хлещет гноем стихов-ожогов.

Что меня ждёт в конце на задворках памяти?
Обретение смысла или счастье с тобой?
Там, где мы когда-то себя оставили,
надеюсь, в итоге найдём безмятежный покой.
Уныло-эгоистичен уход в отстранённость,
в котором мы плачем всегда одни.
Мои кандалы - бессилия угнетённость,
и невынасимо презрение изнутри.
На ветхих от соли слёз чёрствых страницах
молчащие стены скрывают забытые сны,
пустыми строчками повседневность свою заполняя,
исчезнув тлеющим пеплом ушедшего времени,
с последним вздохом в небытие ступи..