ты

Ты всего лишь простуда.
Ты всего лишь сотни тетрадок со стихами без рифм.
Я бы не писала это всё,
Но не получается удержать всё в себе.
Понимаешь, не получается?
Мне бы избавиться от воспоминаний,
Но ты-моё накозание, и не получиться избавиться.
Я честно пыталась.
Надеюсь, что ты никогда не прочтешь мою шизофрению.
Надеюсь, что у тебя ничего не болит
(я сейчас не только о физическом, скорее о личном.)
Расстояние все дальше.
Тебя скоро совсем не останется.
Только там, ну, под ребрами, где уже не так ноет,
Но еще немного болит.
А еще в памяти.
Но я привыкла вспоминать каждый день,
Где ты был рядом.
Плевать, что у тебя не было сердца.
у меня его тоже не было сначала.
Это и сблизило.
Я даже не ревновала, разве что к самым близким.
Ты, кажется, так называл всех, но не меня.
И руку мою так крепко сжимал,когда засыпал.
А я губы кусала. Только б не закричать.
Я могла бы исписать всю тетрадь этим: «а помнишь?»
Ты скоро уедешь, забудешь, не вспомнишь.
Да и так не пытался.
Я как те кошки, которых обманули и бросили.
Тоже буду скитаться по углам,
Прячась то ли от людей, то ли от одиночества,
То ли в новых поисках тебя.
У меня никого одновременно ближе и дальше не было.
У меня еще вроде как есть впереди два лета.
Еще два лета и я немного подкорректирую
Где-то в районе сердца.
Вот только вряд ли там кроме тебя кто-то еще займет место.