Он не пишет

Он не пишет, он лишь читает и мечтает,
Он одержим страстью, он ей сгорает.
Он вечно в планах, он вечно с планом,
Берет вершины, пробивая всё тараном.

Путается в мелочах, себе в ущерб,
Не имеет своих характерных черт,
Он всюду новый, то злой, суровый,
То добрый весь, лучезарный, васильковый.

То весь в себе, растворился и исчез,
То на краю обрыва сидит и ждет чудес.
Его не словишь, он вечный оккупант,
Своих идей, что льются без преград

И воплощаются лишь в жизнь одной искрой,
Горящей мысли. И на грядущий бой настрой,
Совсем иной. Ему не нужен компас,
Ноги сами приведут его в открытый космос,

Он за правду, но весь в сомнениях и лжи,
Он любит книжки, что почитать ты подскажи,
Надоедают суета вокруг и вечный гул,
У жизни славной он бы попросил отгул,

И убежал по ближе к морю и теплу,
Но чтобы бросить всё – он не на столько глуп,
Готов стихами тетрадку до краев залить….
Ему бы чашку чая, да в тишине побыть.