Ах, правда всё же не одна у полководца и солдата..

Весь ход войны, от первых дней
До завершающих ударов,
Вошёл историей своей
В тома военных мемуаров.

Забившись в плотные ряды,
Без правил и субординаций,
Тревожной памяти труды
На стеллажах моих теснятся.
И рядом в корешках встают,
В былых картинах и примерах,
Весомый полководцев труд
И труд бывалых офицеров.

А я ищу в них много лет,
Средь мемуарных книжных буден,
Простой солдатской правды свет,
Во мне, который память будит.
И совершенно не война
В том парадоксе виновата,
Что, правда, все же не одна,
У полководца и солдата.

В огне войны любой из них
Своей единой правдой дышит
И жалко мне, что книг своих
Солдаты о войне не пишут.
Мы прочитать смогли бы в них,
Что полководцы не писали -
Как по бездарности одних
В боях другие погибали,

И как по чьей-нибудь вине,
Став беспричинно виноваты,
Попраподали на войне
Без вести многие солдаты.
И как за тех, кто сердцу мил,
Кто дорожил его судьбою,
Солдат готов на подвиг был
И закрывал в бою собою.

Прочли бы мы в таких трудах,
Как о войне солдат судачит :
- Каким бывает злобный враг,
Не тот, что в сводках обозначен,
- А враг реальный и живой,
Который глаз прищурив, смело,
Из амбразуры полевой,
Глядит сквозь прорези прицела.

В тех книгах прочитали б вы
И сокровенное такое -
О мимолётности любви,
Не убиваемой войною.
Когда коротенький привал
Сводил сердца, случайно  разом,
И чувства страстью зажигал,
Холодным, оставляя разум,
Вы б не судили этот миг,
Войной, подаренный любови,
Он был солдату, как родник
В пустыне гибели и крови.

Читая каждую строку,
Вам бы теперь понятней было,
Какая ненависть к врагу
Солдат на подвиги водила,
И чьим трудом приближен миг
Победы славной в сорок пятом,

Но жаль, своих об этом книг
Писать не принято солдатам,
А я, читая о войне,
Всё жду, когда у полководца,
Солдатской правдою ко мне
Такая книга обернётся !