Поэтам

Поэты пишут о поэтах,
Как сочиняются стихи,
О том, как бодрствуют в рассветах,
О том, как строчки не легки.

Как он еще напишет что-то?
Откуда в старом кляче пыл?
Ведь он не ходит на работу,
И никогда он не ходил.
Ему не надо спозаранку
Садиться в свой автомобил,
Крутить неистово баранку,
Кричать «Дебил!», «Да сам дебил!»

Потом на длинных заседаньях
Весь день просиживать портки,
Копя в глубинах подсознанья
Заряд либидо и тоски
По симпатичной секретарше,
Что с ним скучает под «бла-бла».
А что, как муза эта Маша
Поэту много б родила.

Поэт не там. Он весь в терзаньях
Сидит, лежит, и ходит вновь.
Хромают где-то в подсознаньи
Слова-кастраты "кровь-любовь."

Вот как поэту вдохновляться?
Где взять поэзии мазки?
С соседкой разве поругаться
За то, что старые носки
С веревки, во дворе постылом
Свисают, закрывая мир?..
Как губы бассета-дебила..
Да и хозяин сам дебил...

И как в такой атмоосфэре
О вечном что-то сочинить?
И вот лежит он на постеле,
Устав дрочить и кофе пить..
Слепой Маттис, глухой Бетховен,
Немой Кобзон, безрукий Лист.
И кто в судьбе такой виновен?
На муза, чем-то подавись!

А получил бы ты специальность,
И оттрубил, бля, eight-to-five's,
Такая, брат мой, гениальность
В тебе ночами б поднялась.
Такие строки бы попёрли,
Что только за перо держись.
Была б не жизнь, а чистый подвиг.
Вот это понимаю – жизнь!