Белая трава. Фантасмагория

Там, на пригорке, белая трава,
Как будто снег, упавший в сонный август,
А лето всё надеется:
-Исправлюсь!,
Бросая в ночь бесцельные слова.
Но на пригорке – белая трава.

Она ещё под вечер поседела,
Когда я шёл по тонкому лучу
И думал, что интрижку закручу
С одной вдовой, немного перезрелой.
И вдруг трава под вечер поседела.

Подумал я – такое неспроста,
Намёк на непредвиденные козни,
А, может быть, на беды посерьёзней.
Наверно, усмехнулась пустота.
Всё, что случилось, вовсе неспроста.

В молчанье я попятился назад,
Оглядываясь тупо на пригорок.
Что это?
Знак судьбы ил просто морок?
И кто в таком раскладе виноват?

Казалось мне, что плакала вдова,
Она любви хотела и объятий.
Но кто-то наложил на нас проклятье,
Ведь так безумна белая трава!
Поплачь, поплачь печальная вдова!

Ах, не ходите вечером туда,
Где лишь зола цветёт последней болью,
И тени забавляются любовью,
Как будто этот праздник – навсегда!
Ах, не ходите вечером туда!
                Р.Маргулис