Волхв споёт об это песнь свою

За ночь сгорит свеча,
Слезами восковыми засохнет на заре.
А узник всё ждёт палача,
Томясь в темнице, во мгле.

Он ждёт своего начала,
Да, отнюдь не конца судьбы.
Он видел как чайка кричала,
К нему несясь в вихре листвы.

Он видел как догорают свечи-закаты,
Томно теряя оставшимся дням счёт.
Не отпуская эфес своей спаты,
Он вспоминает о прежнем, он ждёт.

Он ждёт, что споет ему волхв,
Про смелость героев, падших за мир,
О древних мирах, о силе стихов,
О том короле, что закатывал пир.

О том королевстве, где правит любовь,
О тех чудесах, что  не видывал свет.
О рыцарях тех, что из других миров,
И о тех, кто вечно сходит на нет.

Так и ждёт начала тот смелый чудак,
И слёзно прощается с миром.
Он верит, рассудит кто-либо так:
С истёком смерти он будет кумиром.

Посланником вести, что ересью кличут,
О ней прокричат люди, хоть сложно.
О том, что в пустынях ветер всё свыщет,
Станет ли ясно, что злым быть ничтожно?