Творят миры в белеющих домах,
Костры полны сухой душой тумана.
И всё горит, но прежде всех – закат.
И городская живопись спонтанна.
Я вышел в сумрак. В город. Подышать.
Ещё не знал, какую выбрать жажду.
Хотелось сердце догола раздеть, разжать,
Хотелось жить - единожды, однажды.
Я семенил чуть медленней, чем дождь,
И воскрешал в неистовой прогулке
Начало жизни, светом залитой,
Ещё не отданной: парящей, беглой, юркой.
Я ощущал. Толпились имена
Прекрасных дев (чарующа их заводь).
Все гимны юности, разогнанной до дна,
Напоминала полушёпотом мне память.
К кому теперь, куда теперь идти?
Есть два пути отчаянно-неверных:
Пойти домой или пойти в таверну,
В обоих случаях – с собою взаперти…
Последний воск для чистого огня –
Твоя любовь, бесчувственно-святая…
Иду домой в бездействии тумана:
там ты оставила
надежду
для меня.
Вечерняя прогулка
© Copyright: Константин Висмут, 2012
Свидетельство о публикации №112090207075
Свидетельство о публикации №112090207075
Рецензии